" Où sont mes yeux?"
" Où sont mes lèvres?"
" Où sont mes mains?"

" Pourquoi noirs sont les cieux?"
"Pourquoi s'embrument mes rêves?"
" Pourquoi je dois suivre ce lapin?"

La chanson avait envahi la pièce circulaire, emplissant l'air d'une fumée noirâtre. Un rire d'enfant ne tarda pas à ponctuer cette comptine. Le vieil homme trembla et fit exploser à nouveau le silence :

" C'est la chanson de la petite Bridgette. C'est une petite fille qui s'est perdue, dans les bois et dont on n'a jamais retrouvé la trace. Et tous les soirs d'Hallowen, on peut entendre cette chanson, emplir l'air. On raconte qu'on ne peut faire autrement que de l'écouter et de suivre la provenance de ce son enfantin, comme si nous étions les pauvres rats du joueurs de Hamelin. On dit aussi que les gens qui la suivent, finissent par eux aussi disparaitre."


Le vieux avait terminé son histoire, ses billes clair regardèrent à tour de rôle, les personnes réunies , ce soir-là. Toutes étaient assises, en cercle autour de lui. Au centre de leur cercle, un être dont on ne saurait dire s'il était masculin ou féminin, se chargeait d'éloigner les esprits qui auraient pu venir, en ce lieu, attirés par les histoires racontées. Maintenant, il fallait que l'enchaînement d'histoire se fasse; au risque d'être maudit. Alors vous savez ce qu'il vous reste à faire? Attention c'est à tout vous.